"Je vous écris d'un pays lointain" (1)

Je vous écris d'un pays lointain depuis près de 312 jours... 312 jours dans un pays lointain, dessinés de hauts, de bas, de pleins et de déliés. Des jours à vous dépeindre cette existence lointaine que je respire à plein poumon. Je bois et j'inspire tellement ce que je vis dans ce pays lointain... que l'inspiration ne vient plus pour vous souffler ces précieux instants. Je reviens. Je reviendrai. J'ai décidé de prolonger ce bonheur si vite passé pour revenir poser ma valise le jour où le froid aura de nouveau envahi l'hexagone. Octobre. Octobre. Cela me laisse donc quelques beaux jours pour reprendre mon crayon et vous écrire de ce pays lointain... avec, à nouveau, plus de sérieux !



Ce pays lointain, cet ailleurs, j'y travaille depuis plus de trois années. Aujourd'hui je vie, j'explore cet ailleurs.



Si les mots m'ont manqué ces derniers temps, c'est qu'ils avaient besoin, sûrement, de se poser ici. Ici dans ce carnet. Carnet de recherches. L'ailleurs. Tome 2.



Tome 2. Le Tome 1 se prénommait Arbre à palabre. Il s'agissait d'un projet sur "l'ailleurs rêvé et l'exil vécu". Une suite de rencontres à Amiens, Paris et Bamako illustrées, filmées, entendues et rassemblées au creux de quelques pages.
Et puis cette envie si présente et si pressante de vouloir partir aussi. Vivre cet ailleurs. Se déraciner. Partir en Afrique pour comprendre. Etre au plus près de ceux que j'avais cotoyé au collectif de sans-papiers à Nancy. De ceux que j'avais rencontré tout au long de ce périple graphique qu'était l'Arbre à palabre. Qu'est Arbre à palabre. Puisque je lui ai donné un second souffle en arrivant ici par le biais de ces quelques pages numériques.



Le Tome 2 se nomme donc "Je vous écris d'un pays lointain".
Il est déjà dans ce carnet... et verra le jour très prochainement au Centre culturel français... c'est une surprise !
Je ne vous en dis pas plus.

Quartier latin

Saint Michel

Sans commentaire.

Fragment de palabres (3)

" BÉNINOISERIE "

Petit papier en cours de rédaction !!

Sobebra

Une fois de plus alitée à cause d'un moustique malveillant (mais je vous rassure tout vas bien !), je profite d'un peu de ce temps pour vous écrire un petit papier sur l'une des boissons les plus consommée en Afrique : la bière. Grande frustration pour moi de ne pouvoir la consommer actuellement, mon foie me l'interdisant pour raison de prompt rétablissement !
Sobebra est le plus grand diffuseur de boissons (Possotomé-eau minérale-, bières, sucreries, etc.) dans le pays. Il existe plusieurs dépots par quartier. En effet, la majorité des boissons sont consignées. Ainsi, la plupart des habitants possèdent leur propre casier qu'il leur suffit de remplir lorsque les boissons de celui-ci sont terminées. Eku, La Béninoise, Flag, Castel Beer sont les principales marques de bières. Il existe dans le nord du pays une bière locale appelée tchoukoutou (bière de mil fermenté). J'ai eu l'occasion de la boire lors de mon voyage à Natitingou, dans ce que l'on appelle, là-bas, au nord : des cabarets. Construits de façon circulaire, il s'en évapore souvent de subtiles odeurs d'alcool. On y fabrique la "tchouk". On la consomme au creux d'une calebasse.
Outre les bières donc, beaucoup de sucreries. On appelle sucreries toutes les boissons sucrées et gazéifiées. D'ailleurs elles le sont toutes. Fizzy pamplemousse, Fizzy cocktail, et bien évidemment Coca-Cola, grand dieu américain de la sucrerie qui règne sans partage sur le continent noir. De rare fois, et c'est avec grand plaisir, nos estomacs consomment du jus d'ananas appelé Tiana, Junanas ou encore
Junatas !!

Hevioso

Il me faut vous présenter Hevioso. Hevioso, dieu du tonnerre. (Prononcez "Réviosso")


Depuis quelques jours la saison des pluies a repris, après un harmattan frais et quelques grosses chaleurs avoisinant les 40° C. Revoilà la saison des pluies.
Je l'imagine un peu comme la mousson en Asie.
Au loin, les nuages s'épaississent, noirs, agglutinés, bouillonnants. Souvent, on peut les voir s'approcher avec violence. La rapidité avec laquelle ces nuages voraces mangent l'horizon, ne nous laisse qu'une fraction de seconde pour nous abriter sous une paillote, un maquis, un bout de tôle. Les plus malchanceux se retrouvent humides, trempés jusqu'aux os, en très peu de temps. Les zems glissent. L'eau inonde les vons, les habitations, notre être tout entier. Un grondement. Hevioso. De violents éclairs fusillent le ciel pour fendre la terre quelque part. Puis, souvent, l'obscurité. Parfois, le soir, la ville semble plongée dans les ténèbres. Les lumières de la ville ne sont plus. Seuls, les éclairs, tel le néon défectueux de ma chambre, éclairent par intervalle cette noirceur si terrifiante. Un éclair, là, de l'autre côté du mur. Un grondement, terrifiant. Je tremble. Hevioso me fait véritablement peur. Hevioso est vivant. Scotchée au canapé, j'attends. J'attends son départ. J'attends pour pouvoir enfin essorer les torchons ayant absorbé l'eau transpirant, dégoulinant des fenêtres.

Quartier lointain

Je décide de partir en pèlerinage chez Hector, à Cocotomey pour avancer sur mes projets. Partie de Cotonou à 8h45 pour ce quartier lointain, j'y découvrirai un hâvre de paix. Derrière moi, le pavé pollué. A ma droite, un chemin en terre où je retrouve Hector. Je laisse ma voiture pour continuer à l'arrière de sa moto. Je laisse ma voiture pour pouvoir emprunter plus facilement un chemin qui se fait de plus en plus sinueux, de plus en plus étroit, de plus en plus verdoyant. De verts palmiers semblent surgir de la piste rouge poussière, des manguiers, de hautes herbes folles, de nombreuses marres châtoyantes aux milles nénuphares… un ailleurs, enfin ! Un péage informel, tenu par deux habitants, est marqué par trois bouts de chambres à air noués entre deux palmiers. Les 50 fcfa pour entretenir le passage mettront fin à notre Paris-Dakar.

Beaucoup plus loin, la maison d'Hector. Un petit mur en béton et quelques arbres clairsemés délimitent sa propriété. Dans la cour je remarque tout de suite le manguier sous lequel semble assoupi un joli salon de jardin en bois. Je me sens bien. Une sorte de quiétude plane dans ce quartier. Quelques aglots disposés à l'entrée servent d'escalier pour entrer. Allongé, le salon dans sa plus simple modestie, dégage beaucoup de chaleur. Les briques en béton du mur sont encore apparentes, quelques poutres en bois soutiennent un toit en taule. Je découvre entassées sur une étagère quelques bandes-dessinées outre-temps, poussiéreuses. Dans le fond, sur un meuble en bois, quelques trophées et diplômes siègent à côté du portrait du papa d'Hector. L'émotion est forte, Hector vient de voir s'envoler un ange, ce vénérable monsieur venait d'avoir 80 ans.
A côté du salon, la chambre d'Hector très lumineuse lui sert aussi d'atelier. D'ailleurs, son atelier, sa maison, son être tout entier semble entouré d'un joyeux petit monde. Se partagent sans égal ses feuilles de croquis : le caméléon de Codjo aquarellé, Ana et Bazile, des joueurs de trompettes et autres musiciens, des voleurs de masques sacrés, des brigands à l'encre de chine, …

Hector est caricaturiste, illustrateur-jeunesse, auteur de bande-dessinées, aussi. Extrêmement doué, j'aime dans ses dessins la force de ses traits à l'encre de chine. J'aime ses personnages de polar aux larges épaules. J'aime les scènes de vie qu'il dépeint.

Il fait parti de ces personnes que j'avais déjà rencontré en rêve. Loin. Que je rêvais de rencontrer.

Dehors dans la cour, ses neveux et nièces jouent calmement dans le sable en attendant que leur tonton leur demande un quelconque service. Ici, les plus jeunes sont souvent au service de leurs aînés. Le chat Minou court après la volaille affolée, les plumes en alerte. Un gorille court dans le sable, aussi. Charlie, un canard enchaîné et quelques caricatures et lettres imprimées sont collés sur le devant de la maison. Malheureusement, la pluie s'est acharnée à décoller ce précieux papier peint constitué de fragments de journaux qu'Hector avait pris soin de coller.

La maison est ouverte, il n'y a pas de fenêtres, pas d'enclos. On nous salut aimablement, chaleureusement d'un "Bonjour tonton,
bonjour tata !"

Nous quittons notre douce quiétude. Nos trois cafés avalés depuis le matin. Notre palabre à l'ombre du manguier. Il est 13h20. Il fait très chaud. Les quelque mètres effectués suffisent à nous assoiffer à nouveau. Hector m'emmène dans un maquis manger du porc grillé.
Nous retrouvons une douce quiétude. Trois maxi coca ingurgités. Notre palabre à l'ombre du manguier a repris. Nous avons beaucoup rit lorsqu'à notre arrivée, la buvette "Super Bazar", s'est mise à troquer son coupé-décalé tonitruant pour un tonitruant Lara Fabian, ou encore un Sardou décalé que nous aurions préférer voir coupé !! Dans ce joyeux bazar, nous sommes restés à dessiner. Discuter. Je me sentais bien.



Nous nous sommes rencontré alors que lui et "ses potes", comme il dit, étaient en train de monter l'exposition "20 ans de caricatures au Bénin" au Centre culturel français, en octobre dernier. Cela a été une belle aventure.

Lui et "ses potes", comme il dit, ont tous commencé dans la caricature. Beaucoup, actuellement, travaillent encore pour des quotidiens tels que Le Matin ou L'Autre Quotidien. Hector, du haut de ses presque 40 ans, raconte non sans humour : son travail clandestin à Lomé pour la presse togolaise, son intervention auprès d'étudiants en art à Bruxelles, le froid, les problèmes à la douane, son passage à Angoulême, la venue au Bénin en moto de l'auteur P'tiluc, son ami, ses multiples projets d'éditions, de bibliothèque pour tous, à Cocotomey, là-bas, dans son quartier lointain, où, absent de toute littérature environnante il offrirait aux enfants, de buller quelques instants, sur une natte, sous le manguier.

Lui et "ses potes", comme il dit, ne peuvent pas vivre uniquement de la caricature. Alors, toute la joyeuse équipe, Jo, Hodall, Claudio, Kpitimé, Constant, et les autres, se retroussent les manches pour du travail plus alimentaire : publicité pour la sensibilisation au recyclage, illustration pour "Ado Mag", livret pour expliquer le paludisme aux enfants, animation pour l'opérateur téléphonique Moov, etc.
Je les admire, vraiment. Allez travailler avec une telle énergie dans de pareilles conditions : avec des coupures d'électricité de 12 heures, parfois !!

Actuellement, ils sont en train de réaliser l'un des plus beau projet que j'ai vu ici : un film d'animation ! Le projet va durer plus d'un an...

Il font partis des ces personnes que je n'aurais jamais pensé rencontrer, même en rêve...

N'do azo soukpo !

aïe aïe aïe.... vraiment j'ai honte de ne pas avoir actualisé le blog depuis...
mais vraiment... N'do azo soukpo ! = "j'ai trop de travail !"

une petite fleur de frangipanier si délicate... pour patienter... et quelques photos ajoutées dans "Petites images"













à bientôt !

FrAnCoPhOnIe

Le mois de mars est le mois de la francophonie, laissant la part belle à la langue française. Dans ce cadre, le Centre culturel français propose de fêter les poètes francophones durant toute une semaine. Au programme, des ateliers, un festival du film francophone, un concours de slam, des stages et des concours.























Nous pourrions définir la francophonie comme "l'ensemble des personnes utilisant la langue française, que ce soit leur langue maternelle, nationale ou d'enseignement, ou encore le fruit d'un choix imposé par l'histoire comme d'une adhésion personnelle."

Outre cette définition, le lexicographe Alain Rey explique dans un supplément du Monde, datant du 17 mars 2006, les ambiguïtés que contient la notion de francophonie (quelques extraits choisis) :

Le mot "francophonie" a été formé dans un cadre parfaitement colonialiste (temps de Jules Ferry) puisqu'il s'applique à l'usage triomphant de la langue française en Afrique. Ce n'est que bien plus tard, que le mot fut revendiqué par des écrivains employant le français par choix et par nécessité à la fois (Senghor, Césaire). Mais, jusqu'à l'invention de la "négritude", l'idée francophone n'est pas reprise par la France, qui admet mal d'être bousculée par les revendications de ceux qui ont subi la langue nationale et qui opère sur elle un travail de l'intérieur pour affirmer une expression propre en Afrique comme dans l'espace caraïbe.
Face à cette ambiguïté, la francophonie est une sorte de patate chaude que pays, pouvoirs et créateurs se repassent avec des intentions contrastées.
Lié aux conditions d'exercice socio-linguistique ou fruit d'un choix esthétique, le miracle des francophonies tient à l'enrichissement déterminant de la langue : emprunts, façon d'écrire, procédés rhétoriques et narratifs renouvelés.
Les contacts entre les deux langues maternelles marquent la sensibilité littéraire, mais n'idéalisons pas : chaque créole, par exemple, a souffert de la comparaison avec la langue officielle, qui le renvoie au bas de la hiérarchie linguistique.
La bonne santé de la francophonie dépend d'une idéologie plurielle respectueuse de chacun et rétive à toute hiérarchisation ; plus encore sans doute d'un projet pédagogique aussi pensé qu'ambitieux. La misère de l'école africaine est telle qu'à terme la francophonie peut disparaître - la solution serait de s'employer à créer un bilinguisme, avec de grandes langues vernaculaires. Enfin le succès dépend des médias et de la diffusion de la langue sans tomber dans le piège de la récupération politique (retrouver la posture du maître d'école ou du grand frère, dont les anciens colonisés ne veulent naturellement pas le retour).

L'escale des diasporas

Mes doigts et mon encéphale ne répondent plus vraiment depuis quelques jours. Le travail m'accapare et m'oppresse tant il ne me laisse plus un seul instant, devenu si précieux, quant à l'élaboration de mes projets personnels, si nombreux. Je rêve et je m'envole en pensant échapper à un travail de secrétariat, qu'il m'arrive de faire, pour quelques artistes. Je ne sais pas si je perds mon temps à leur élaborer un merveilleux dossier de presse, à scanner leur passeport ou encore... non décidément je n'arrive plus à écrire, je n'arrive plus à rien... Suis-je un peu dur avec moi...

La richesse est-elle dans ce que je suis venue chercher professionnellement ?... je pense qu'il est encore trop tôt pour le savoir.

L'escale des diasporas est une camionnette jaune stationnée place des Martyrs.













C'est un peu notre maquis afro-macdo. Du Mac Do ne subsiste qu'un jaune lumineux. Américano, seulement pour nos papilles. Afro, tout est là : des salons de jardin en plastique recouvert d'une nappe jaune plastifiée à l'effigie de la plus afro des bières africaines, la Flag ; des parasols ; une carte poisseuse imprimée sur un A4 blanc sous plastique ; et bien entendu, un petit poste télévisé placé au centre de tous les regards, l'ORTB en boucle. Un vrai bonheur !
Ce soir, la place est en fête. On célèbre l'anniversaire de la mort de Bob (Marley, bien évidemment). Outre le rap et la musique hip-hop, le reggae est écouté en masse par la jeunesse béninoise. L'ambiance est détendu. Rastafaraï !

Assis autour de la nappe plastifiée et la carte poisseuse, j'observe Hector nous dessiner dans mon carnet. Hector et Christel sont là. Dans mon carnet.



Je mesurais alors le chemin parcouru. Mon chemin. Avec Hector, Christel et Thierry j'avais trouvé mon équilibre. J'avais réussi à recréer mon univers, ma bulle. Ils sont là. Comme moi. Sans intérêt aucun. Partir s'est se recréer ailleurs, partir c'est tout recommencer à zéro. Il m'a fallu du temps, beaucoup de temps pour recréer cette osmose. Mais nous voilà rassemblés, toujours à la découverte de l'un-l'autre ; toujours avec ce poids du temps, suspendu au dessus de nos épaules, pour nous rappeler qu'il existera un temps où il faudra se quitter. Suspendus à ce fil là, les relations prennent un sens plus fort. Ce chemin éphémère nous amène à vivre des moments inoubliables, uniques, incroyables.

La vie ici est faite de rencontres mais aussi de départs. Alors, on s'attache, on vit, on partage des instants . On s'échange des contacts… Seulement, chacun de nous sait intimement que ces rencontres resterons probablement sans lendemain… et c'est cela qui fait la magie, la force de ces rencontres.

Inch'allah.

Tristes tropiques

je suis malade et je m'ennuie
le silence m'englobe toute entière, la poussière aussi, la poussière m'envahit, par tous les pores, elle entre, insidieuse par le dessous de la porte, je m'ennuie et ne vois plus qu'elle, sur la couverture de mes carnets, sur le bois terne de la table, incrustée dans le textile des rideaux, sur ma peau qui craquelle telle la surface terreuse des plus grands déserts, la poussière vole et réapparaît là où je l'avais oublié, j'écris son nom : harmattan, on ne peut l'oublier car les particules élémentaires qui composent cette saison hivernale sont transparentes, figées dans les airs, suspendues et virevoltantes à la fois, le ciel si bleu et vif se pare d'un filtre orangé, onctueux, la lumière est douce et sereine, l'air est frais, et me rassasie, me fait oublier la chaude nuit de samedi où mon corps tout entier s'est mis à trembler telle une feuille de manguier surpris par l'orage, de mon corps grelottant, des gouttes se sont mises à perler, de mes claquements de dents, le sommeil a fuit, parti vers d'autres contrées pour revenir sous ces tristes tropiques où la chaleur intérieure de mon corps devait ressembler à celle de 12h20 sous la paillote du maquis Chez Tranquille, la peau de mon cou courbaturé, tendue comme celle d'un tam-tam, faisait résonner en moi des notes que même un Advil 400 ne pouvait adoucir, les touches du clavier ne répondent plus, même l'ordinateur semble souffrir de ces microscopiques grains qui rendent la lumière si belle, il s'en fout, il aimerait que je cesse d'écrire ce stupide texte, peut glorieux quant à l'état de ma santé qui ce mardi à 15h42 m'a tout l'air de s'être stabilisé, la nausée s'en est allée, je pars de ce pas me noyer dans plusieurs litres de Possotomé car je suis malade et je m'ennuie